Твоя ручка грязно пишет,
Слишком долго ей писала.
За окном протяжно дышит
Пыльный город São Paulo.
Я возьму еще бумаги,
Нарисую час рассветный –
Как глоток прохладной влаги
Средь пустыни безответной.
Что ж ты, время? Что ты дремлешь,
С головой укрывшись ночью,
И слезам моим не внемлешь –
Sixty суток, мало очень.
Встану, подойду к окошку,
Ветер разметет бумажки.
Небо – звездное лукошко,
А внизу – машин букашки.
И до встречи с небесами
Скован камнем, как преступник,
Смотрит желтыми глазами
Город – мой дотошный спутник.
Так вот, стоя у окошка,
С горькой песней выпью бремя.
Звезды выпадут с лукошка
И разбудят соню-время.
Утро выйдет, зеленея,
Время встанет у дороги.
Обхватив его за шею,
Я отправлюсь в путь далекий.
Скину пыльные оковы
И вернусь домой нагая.
Ты меня полюбишь снова,
На пороге обнимая.
Милый, ручка плохо пишет,
И моя рука устала.
За окном все так же дышит
Пыльный город São Paulo.