Мышь

Я не боюсь мышей. Ну правда, я совсем не боюсь мышей! С какой стати мне их бояться? Вот медведя ночью в горах я испугалась, да. А мышь? Ну она же маленькая такая, хорошенькая...

- Ииииииииииииии! Мышь, мышь, мышь! Она за холодильником! Иииииииии! Теперь под диваном! Ааааааааааа! Ииииииииии!

Кто бы мог подумать, что появление мыши в одиннадцатом часу ночи повергнет меня в столь смешанные чувства: истеричного ужаса и не меньшего охотничьего азарта.

- Ой, мышка, маленькая такая, коричневая, - приговаривала я, разглядывая испуганно замершую между цветочными горшками мышь с твердым намерением выгнать бедную тварь на улицу через балконную дверь. Эти 15-20 секунд, когда мы с ней смотрели друг на друга, я не визжала. 

Мышь пошевелилась и, вместо того чтобы выбежать по плану на балкон, бросилась прямо на меня, проскочила между ног и понеслась вниз по лестнице.

- Иииииииииииииии! – возобновила я свое истошное верещание, не переставая при этом преследовать несчастное животное. Без единой мысли, что я буду с ней делать, если таки догоню. 

- Иииииииииииииии! – радостно визжал сын, следуя за мной и мышью. – Это мышь! Мышь в доме!

Мышь исчезла где-то в районе кладовой.

- Ушла, - расстроенно вздохнула я.

- Запасы твои пошла жрать, - язвительно отозвался муж.

- Кошка может съесть мышку, - философски заметил ребенок и погладил меня по покрытой адреналиновыми мурашками ноге.